Trois p'tits minous

Trois p’tits minous, p’tits minous, p’tits minous
Qui avaient perdu leurs mitaines
S’en vont chercher leur mère.
« Maman, nous avons perdu nos mitaines. »
« Perdu vos mitaines ? Vilains petits minous, vous n’aurez pas de crème. »

Quand je chante cette comptine avec mon petit garçon et qu'il me regarde avec ses grands yeux plein d'émerveillement, je me sens une maman comblée. De celles qui font de la pâte à sel et des cookies le mercredi après-midi, après avoir emmenés les enfants des voisins faire un tour de manège et offrir de vieux jouets à l'association des enfants pauvres de Calcutta.

Mais au travail, fredonner "trois p'tits minous, p'tits minous, p'tits minous" sonne de façon bien différente.
J'ai l'impression de chanter une chanson paillarde.
Je me sens une vieille maman frustrée.
Ou une jeune maman nympho.
Dans 5 minutes, mes collègues m'appellent Colette Renard.
Ou Régine.
Ou Brigitte Lahaie.
Ou Loana.